Do baú de memórias, disfarçado de mala de viagem samsonite, saiu recentemente um exemplar igual ao da foto que ilustra este post. Só de vê-lo fiquei logo com pele de galinha, e então quando a M. insistentemente me pediu para lho ler, as minhas entranhas entraram em modo de gestão autónoma, e por umas boas horas, seres de maus fígados viveram dentro de mim (todos patrocinados pela sandaloca caveira).
Pois é! Eu, ao contrario do que parece ser a tendência geral, desde piquena tenho assim, a modos de que uma ligeirinha embirração, com a fofa. A verdade é que a Anita crescia para ser o tipo de menina/mulher, que eu já com 8 anos abominava. Pois que ela é a fada do lar, pois que ela obedece a tudo o que lhe dizem, pois que ela não pensa pela sua própria cabeça, pois que ela não é uma mulher independente, pois que ela cresce a pensar no homem que a levará ao altar, enfim, o prototipo da mulher ideal na América dos anos 50, com laivos de identificação europeia, por volta do mesmo período. E obviamente tudo aquilo que eu não sou, e não desejo às filhas de ninguem, muito menos às minhas.
Mas lá fiz o meu papel de mãe, relativamente decente, e contei a história, de quando em vez ruminando para o N. os disparates que saltavam do livro, tipo soco no estomâgo, para ser dignificantemente ignorada na indignação, com um singelo encolher de ombros (mas também o que é que um gajo percebe de emancipação feminina?!pffff), e okay, em abono da verdade, as ilustrações são fantásticas, os olhares do Francisco (o irmão) do Pom-pom e do Pantufa (respectivamente gato e cão) idem, e a própria da tipa também é uma giraça, mas por deus alguem lhe ponha um cigarro na boca, um copo de gin na mão, e um verniz nas unhas para ver se a moça arriba. Caraças!
Já agora, este exemplar especifico foi-me oferecido no dia 2 de Julho de 1982, pela Paula Dinora [no coments, please!] como prenda pelo meu 8º aniversário. Ò pá, estas coisas moem!!
Isto já não há Santo que me safe!
